Corps Beaux

« De ceux qui portent des ailes sans le savoir ». Il existe des livres qui se lisent. Et d’autres qui se traversent. Corps Beaux appartient à cette seconde espèce : une cartographie intérieure, faite de plumes, de masques et de seuils. Un livre que l’on n’ouvre pas sans y laisser quelque chose — un souvenir, une croyance, une forme ancienne de soi.

Ici, les figures ne sont ni tout à fait humaines, ni tout à fait animales. Elles sont des passages. Des corps-frontière. Des présences qui rappellent que l’imaginaire n’est pas une fuite, mais un territoire exigeant, traversé de règles invisibles et de promesses dangereuses. Chaque oiseau-humain porte en lui une mémoire plus ancienne que sa voix, un rôle qu’il n’a pas choisi, et pourtant qu’il incarne. La littérature y devient chair écrite. La musique, une malédiction chantée. Le théâtre, un jeu de masques où l’on se perd pour mieux apparaître.